“¿Acaso he podido pintar ese azul serenísimo, o ese mundo en dolor,?
Rafael Sedda.
Entonces cómo voy a estar conforme con lo hecho hasta ahora.”
No estoy en nada de acuerdo con lo que he escrito
al menos hasta ahora.
Tengo setenta años y no he podido encontrar
algunas líneas donde estén presentes
el serpenteado peregrinaje,
los atesorados atardeceres,
el sol llanero,
los fuegos azules.
No estoy de acuerdo con mis versos,
en nada estoy de acuerdo
salvo por la sana intencionalidad
que he puesto en cada uno de ellos.
Pero debo confesar en esta hora
Que no he podido desentrañar mi ritmo,
pintar mi azul,
y ni siquiera he plasmado aquel beso.
Puedo justificarme fácilmente
En mi país lo más fácil del mundo es justificarse.
Decir que me ha tocado vivir en una ciudad sorda
y hostil a los cantos.
Una ciudad con gente de corazones desiertos
que ignora este tipo de ofrenda.
No es menos cierto que he caminado
una ruta en declive
que me alejó del alba,
de la música,
de los signos celestes.
Que he estado inundado de tristes voces
Y de ojos opacos
Y de una realidad oprimente.
Sin embargo siempre permaneció en mí, el laurel
que aguarda su nacimiento
Y supe recoger la hierba que lavan los dolores
Y jugar con el misterio de las palabras.
Por eso digo en este espinoso trayecto
Que a pesar de no estar de acuerdo
Con la paleta con que he plasmado
mis pulsaciones
Sigo ensayando, día tras día, mi poesía.
Rafael Restaino
Biografía+Publicaciones
La Banquina 